Não macem o ministro
Há dias em que este blogue também só funciona nos Magalhães.

My mistakes were made for you

Quanto mais o ano se gasta mais acredito que este é o disco de 2008 e mais uns tempinhos.

Ulisses dirá agora algumas palavras

Do meu navio já vejo o porto. O mar está enganoso, com uma serenidade volúvel, uma fúria subterrânea que já consigo pressentir. E ali à frente, Ítaca. Reconheço os cheiros, as visões, as esperanças. Reconheço até a minha ausência, quase que a posso tocar à medida que nos aproximamos. Tudo é familiar – até esta sensação de voltar a ser um estranho.
Um dos meus homens começa a cantar uma velha canção de marinheiros que fala de lutas, de amores que ficaram para trás e da paz do regresso. Não gosto dessa canção. Em todo o lado onde estive, esteve Ítaca: nos braços das mulheres que amei e abandonei, que me amaram e traíram. Nas paisagens inesperadas que fiz questão de explorar. No medo escuro do momento da partida, no fogo e sangue que fizeram o meu rasto. Itaca sempre presente, renovando-se a cada momento, fazendo esquecer o anterior, matando o instante que me precedia sem piedade. Ítaca é um lugar que sempre começou e acabou em mim, como um dom e uma maldição. Nunca ansiei por ela, nunca ela me quis.Digo ao homem que canta para se calar de vez, enquanto penso no próximo porto.

«A night of sad alarms»

Then in the night, a night of sad alarms,
Bitter with pain and black with fog of fears,
That drove us trembling to each other's arms --
Across the gulf of darkness and salt tears,
Into life's calm the wind of sorrow came,
And fanned the fire of love to clearest flame.



The Wind Of Sorrow, Henry Van Dike (excerto)

«Take a look at the kids on the street, they never miss a beat»
Que grande canção, que grande regresso.

O Major Scobie morreu.
Por outro lado, e como se vê na assinatura dos posts, a coisa tende a piorar.

Lá terei eu de sair de casa

Dia 29 de Novembro, Aula Magna: Mercury Rev. A quem é que posso agradecer?

Amiguismos à parte, isto é muito, muito bom.

Conto de fadas de Sintra a lisboa, Os Pontos Negros. Abusivamente, Strokes com sentido de humor e subtileza nacional.

5 de Outubro
Menos trágico do que o 11 de Setembro; tão relevante como o 14 de Fevereiro.

(e 98 anos depois continua a não haver nada para celebrar. Viva o Rei.)

A salvação é possível
Entretidos que estão a escrever excelentes textos sobre futebol, os elementos desta corporação ignoram, para mal deles, a qualidade das exibições de Ronnie O'Sullivan no Masters de Shangai. No entanto a redenção ainda é possível, bastando para isso passarem uma semaninha em justos encómios a Steven Gerrard. Aguardamos com ansiedade.

Por sábio conselho de Fleet Foxxes

In Ear Park, dos Department of Eagles. Diz que o álbum ainda é melhor.

Ayer, de Daniel Melingo


(aqui com o espantoso Cristóbal Repetto, «o homem que engoliu um gramofone»)

Este homem vem aí, graças a Deus.

E enquanto não chega, é favor gastar este disco.

Manners before politics (even if they're absent, actually)
No primeiro debate presidencial americano (que me parece ter sido mais benéfico para McCain, mas não tenho tempo agora para o justificar), o Republicano referiu-se sempre ao seu rival como «Senador Obama». Por sua vez, o Democrata tratou-o sempre por «John».

Paul Newman (1925-2008)

«Who's gonna beat me?»

Desculpe, o senador McCain o quê?


(claro que é propaganda e vale o que vale. Mas é muito boa e com sorte, muito certa)

Nascido a 26 de Setembro


Do I dare
Disturb the universe?

There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands,
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions,
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.

Thomas Stearns Eliot, The love song of Alfred J. Prufrock

There's a new Kant in town.
E recomenda-se, e recomenda-se.

A minha eterna epígrafe, e a mais certa.

«A mim não me faz medo o pó que hei-de ser; faz-me medo o que há-de ser o pó.»
Padre António Vieira(Sermões, II, 185)