Auto-retrato, feito por outrém

«Onde gostavas de morrer?»
«Em Veneza, como o Pound.»

E agora como posso escrever um poema
a partir desta história?

Antonello, João Miguel Fernandes Jorge

Azul perfeito
Um pouco de paz, calor e a versão de In the wee small hours of the morning por Oscar Peterson e Ben Webster: assim é fácil pensar que este é um mundo perfeito.

Count souvenirs, Junior Boys

Self promoting bastard, 2


«Ah, a Ana Maria: loiríssima, olhos azuis cor do céu, rosto de boneca, bela nos seus oito anos. Todos os rapazes da minha classe estavam apaixonados por ela. Eu, que aos meus oito anos era pedófilo, não era excepção. Mesmo sabendo que por trás daquele ar angelical estava a maior sacaninha do colégio». De Momento infantil (onde estás Ana Maria?), crónica publicada aqui.

«Here's another song about a gender I'll never understand»

Outra vez, sempre!, as extraordinárias turbulências do amor aos vinte e poucos. The Wombats, Kill The Director.(sim estou apanhadinho. «This is no Bridget Jones! This is no Bridget jones!». Grandes letras.)

«She wanted Mary Poppins and I took her to King Lear»
Que verso maravilhoso. Lost in the post, dos The Wombats. Gosto cada vez mais.

Às barricadas!
Nunca pensei viver para ver o dia em que escrever palavras em português com as suas consoantes mudas fosse um acto de resistência. Então só para vocês, acordistas: correcto, facto, hipótese, contracção, contrafacção, fraude. Esta última palavra não é resistência, é a verdade.

Diário de um pessimista
Pois é evidente! Quem me manda a mim ter vislumbres de optimismo e querer assistir a concertos que só vão ter lugar daqui a três meses?

(Zach, pá, ao menos os Tokio Hotel mantiveram a esperança viva até ao último minuto)

The trouble with me is you

Dedicado a quem gosta de me dar os bons dias.

«If it's not love, than it's the bomb, the bomb, the bomb that will keep us together»

Cinco anos: parabéns! Até parece que não temos nada que fazer, não é? Um beijinho.

Conselhos e filosofia para uso dos jovens, por Oscar Wil...Cliff Richard, Cliff Richard, desculpem.

Bachelor Boy

O Gmail, esse culture snob,
que me envia para spam as coisas verdadeiramente importantes:

Jazz!

Mel Tormé, mr. Velvet Fog himself, mostra como uma voz de barítono suave e afinadíssima se estende e encolhe na perfeição nas águas do melhor jazz. Absolutamente imaculado (até pela alusão certeira a I've Got The world On A String)

A melhor notícia depois da redução dramática do IVA
Eis os sinais definitivos que esta tasca está a ficar uma coisa civilizada.

Self promoting bastard, 1
«Queria falar de amor», crónica aqui.

Criei um monstro
Num espaço de semanas adquiri bilhetes para dois acontecimentos que vão ter lugar em datas remotas (leia-se «mais do que depois de amanhã»): 11 de Maio (The National) e 27 de Julho (Beirut). Receio estar a transformar-me num optimista.

«Too many lovers in a lifetime ain't good for you». Agora é que me dizes?

Lindo. Se bem que só por vergonha não coloco os falsetes e peitos abertos com o medalhão astrológico do original. Enfim, grande canção, daquelas que queremos dizer a quem merece. E é isso.

«Doctor say 'must be some kind of angel'»
Filantropo anónimo doa 200 rins humanos ao hospital. The onion no seu melhor.


(reparai nas legendas e na última notícia:«Three people are dead after a grenade-eating contest goes wrong». Maravilhoso.)

Não queria falar do jogo de ontem...
Mas tem de ser. A jogar com um ponta-de-lança, um homem cansado numa das alas (se bem que merecesse lá estar por direito próprio, ovacionado que foi por todo o estádio em pé) e atitude defensiva não se vai lá. Na segunda parte a coisa melhorou, com dois avançados. Só perderam por infelicidade. Eu não gosto nada do seleccionador nem do que ele representa, mas se é o que temos, vamos em frente e encontre-se soluções.

Falo, evidentemente, do França,1 - Inglaterra, 0.

Para os meninos e para a menina.