Et incarnatus est - cruxifixus. Johann Sebastian Bach

Estava mesmo a ir-me embora quando...

leio o excelente post do meu velho amigo e old boy da alma mater, José, o Alfredo. É preciso escolher um lado, e este também é o meu. Apenas que à «tolerância» prefiro o «respeito».

(também publicado, com variantes na minha outra casa)

Tomé, um dos Doze, a quem chamavam o Gémeo, não estava com eles quando Jesus veio. Diziam-lhe os outros discípulos: "Vimos o Senhor!". Mas ele respondeu-lhes: "Se eu não vir o sinal dos pregos nas suas mãos e não meter o meu dedo nesse sinal dos pregos e a minha mão no seu peito, não acredito".
Oito dias depois, estavam os discípulos outra vez dentro de casa e Tomé com eles. Estando as portas fechadas, Jesus veio, pôs-se no meio deles e disse: "A paz seja convosco!". Depois disse a Tomé:"Olha as minhas mãos: chega cá o teu dedo! Estende a tua mão e põe-na no meu peito. E não sejas incrédulo, mas fiel.".
Tomé respondeu-lhe:"Meu Senhor e meu Deus!". Disse-lhe Jesus: "Porque me viste, acreditaste. Felizes os que crêem sem terem visto!"

Jo, 20, 24-29

Uma Santa Páscoa para todos.

Sabeis o que é uma Mulher?

Fever, Rita Moreno

Sabeis o que é um Homem ?

En esta tarde gris, Julio Sosa

«...en su ripiquetear la lluvia habla de ti»

«I see green people»


Ah,Emerald Isle, so much to answer for... Happy St. Paddy's!

Sinfest


Absolutamente brilhante. Clicar para aumentar.

Mais, aqui.

«Under Barack Obama»

O que aconteceria aqui no burgo se alguém pensasse sequer num sketch semelhante com dois candidatos à presidência? Ou acontecia?

A partir de Umbrella, de Rihanna

Late night bar philosophers, nº25

- Mas eu entendo essa coisa de regressar a quem se ama. É como voltar a casa, reconhecer o que sempre lá esteve.

- Errado. É aceitar o que se perdeu na ausência.

Coisas que vão ganhar imenso com a ratificação do acordo ortográfico.

«Grande desaventura foi a que me fez ser triste, ou por aventura a que me fez ser leda! Depois que eu vi tantas cousas trocadas por outras, e o prazer feito mágoa maior, a tanta tristeza cheguei, que mais me pesava do bem que tive do que do mal que tinha.»

Menina e moça, Bernardim Ribeiro

Eu não queria voltar ao assunto, Carla, mas por outro lado também colocaste um video «querido» de gatinhos e isso não pode ficar sem castigo.
Pode ser que seja eu que esteja com um déficit de compreensão (não seria a primeira vez); mas o que me espantou neste texto - muito bom e melhor ainda, com razão - é o exemplo que dás para justificar a tua tese: uma das canções mais amorais e divertidas do Cole Porter, que tem tudo menos a ver com o amor ao pai biológico mas sim ao sugar-daddy: o homem mais velho, rico e casado que sustenta a amante mais nova e invariavelmente mais bonita do que a mulher do homem. Ora isto faz tudo de uma filha menos ser boa em relação a um progenitor que a gosta de ver com comportamentos exemplares à beira do celibato religioso." I simply couldn't be bad", canta a Marylin depois de flirtar descaradamente com rapazes bonitos, da sua idade mas, infelizmente - pobres. E daí o seu «amor» ao «daddy»:«C'os my daddy, he treats me so well». Um maroto, este Porter. Onde cabe aqui o teu romantismo é que assim de repente...do explain, there's an angel.



(e mais um video de gatinhos e é a guerra)

Nazi disco fever 2 (the Carlos Castro Mix)

Sherlock goes musical


Para a querida Carla, que tem de me explicar se é por ironia perversa (not her style) ou ingenuidade que acha que My heart belongs to daddy é uma declaração de amor ao progenitor (fora isso, like the man said, tudo bem.)

Amigo Tiago,
só por causa disso já peguei nos meus livros outra vez. E é espantoso o tom de porteira bem informada da Kelley.


(a escolha para a melhor e pior capa da Time pode ser feita aqui. Não acho que esta seja a melhor - apenas a que mais me doeu)

For your ears only

Nazi disco fever!

Mel Brooks. Who else?

Parabéns!
Um dia falamos do meu catolicismo à Graham Greene e da subestimada importância de Eddie Van Halen .Por enquanto, continua a escrever, que eu sou fiel.

And Wittgenstein was a beery swine who was just as schloshed as Schlegel.



Para a Tatiana, pelo seu regresso mais do que desejado.

«You've lost that lovin' feeling»
Quer-me parecer que sempre houve alguma injustiça na apreciação deste fabuloso duo: os Righteous Brothers foram rersponsáveis por canções enormes como este You've Lost That Lovin' Feeling ou o extraordinário Unchained Melody, que infelizmente se estragou um pouco quando serviu de banda sonora a uma das mais pirosas (e icónicas) cenas de cinema - quando o fantasma de Patrick Swayze molda um jarro com Demi Moore. Mas a canção é tão boa que sobreviveu. Harmonias vocais perfeitas, copiadas pelos Beach Boys e Beatles e letras e melodias muito boas tornam os irmãos figuras a lembrar. Ou a prestar tributo engraçado, como o fez Eric Idle quando criou os Self-Righteous Brothers, cantores moralistas. Apreciem.

Irritado, irritado vos digo:

o verdadeiro culpado da decadência da indústria discográfica não é a internet, é a p*** deste invólucro apertado do CD.

Párem as máquinas:

A&E

Seventh Tree, Goldfrapp. Grande disco.

"I wish I was James Bond, just for the day"

James Bond, Scouting For Girls

Os óscares, e os filmes, e os actores e actrizes e as mensagens e os argumentos mais ou menos bilhantes...Mas no fim do dia, é isto que fica.

Em modo repeat, pelo menos até me fartar
Elvis Ain't Dead, Scouting For Girls

«I wish he was gay!». Pop, pop do melhor e à descarada. Puro prazer.

Eu tinha escrito «provavelmente»
no post mesmo aqui em baixo. Mas já lá cantava o outro, «there's always someone, somewhere, with a big nose who knows» e a coisa correu-me mal. Neste caso foi o meu bom amigo Diogo aka o Torgal que resolveu estragar a festa. Leia-se:

«Na saudosa época de 1969/70, quando ainda mandávamos nesta porra toda, 'uma moeda ao ar decidiu a favor do Celtic, no Estádio da Luz, a passagem à segunda eliminatória da Taça dos Clubes Campeões Europeus. Golos de Tommy Gemmell, Willie Wallace e Harry Hood deram expressão ao triunfo de 3-0 do Celtic na primeira mão, em Glasgow, mas o Benfica ganhou em Lisboa pelo mesmo resultado, com golos de Eusébio (=Deus), Jaime Graça e Diamantino Costa. A moeda ao ar colocou o Celtic na fase seguinte da prova, onde o clube escocês chegaria à final, perdida depois perante o Feyenoord, por 2-1'».

É evidente que se trata de um pobre diabo benfiquista, e só por esse facto merece simpatia. A época referida foi particularmente maçadora para a Académica, que depois de uma final da Taça perdida para a Luz perdeu o campeonato para Eusébio, ficando em segundo lugar. (Estou a falar de cor, se houver alguém para me corrigir melhor).
E pronto, afinal há dois clubes que foram eliminados por moeda ao ar. Big deal. Não me retira a snobeira. E no caso do Benfica actual, até acho que a decisão de jogos por moeda ao ar aumentaria as suas hipóteses de vitória em cinquenta por cento.

Do que é realmente importante:


BRIOOOOOOOSAAAAAA!


(onde se pode confirmar que a Académica é provavelmente o único clube português a ter sido eliminado de uma competição europeia por moeda ao ar. As outras agremiações mais jovens que nos perdoem, mas não somos snobs por acaso)

A aparição, este ano, é mais cedo.
Dois dias: The National na Aula Magna, 11 de Maio de 2008.

(ainda acabo a acreditar no Barack Sócrates: yes we can)

Mas quais Kosovo, quais cheias
O que aconteceu de relevante este Domingo foi isto:

Dos arquivos do Tradução Simultânea:

"DO AUTOR DESTE BLOGUE COMO UM SUPERFICIAL Gosto de ler palavras que mostram burilação, polimento sem o mostrarem. Gosto de ler quem sabe escrever o indizível, ou o que fica por dizer. Gosto enfim, de «depuração» na escrita. Mas quase sempre prefiro ver uma mulher com um vestido bem escolhido."
(Junho de 2005)

Um homem, uma verdade.

Cash, God's gonna Cut You Down.




(e como passatempo de bónus, sempre podem ir identificando o all-star cast do vídeo. De nada)

To whom it may concern:

Living by numbers

O 2/14 é o 9/11 do romance.

O autor do blogue antecipa a efeméride do «Dia dos Namorados», data que lhe é tão querida e tão portuguesa:

Apoio incondicional, 2

Apoio incondicional, 1
Caso não tenham percebido a piada elaboradíssima do Nespresso do post abaixo, mais uma vez declaro com toda a relevância e solenidade que deve neste momento por a América a tremer: este é o homem. John McCain, Republicano, conservador e patriota, o único capaz de suster o impeto ignorante dos fanáticos religiosos de direita e ao mesmo tempo compreender por direito próprio o que diabo aocnteceu no Iraque. Eu sei que estou a ser simplista, mas não sou o Andrew Sullivan e neste blogue, como se sabe, procrastina-se. Este é o ano de McCain. Não vejo como a América poderá escolher um dos candidatos democratas. um, cujo discurso oscila entre uns aforismos a la kennedy e um livro de auto-ajuda; outra cuja ambição se confunde com rancor e ausencia de programa. E fica dito, sim?

McCain, circa 1974

"Sonhos que sonhei, onde estão?"

Provavelmente o maior standard da música nacional: grande letra, formato de canção clássico (com verse de introdução, à americana), uma dupla de autores com entendimento perfeito - Nóbrega e Sousa e Jerónimo Bragança. É também das mais bonitas formas de melancolia portuguesa que conheço.

Eu que não me comovo por tudo e por nada
e muito menos com um disco do Vitorino com poemas do Lobo Antunes, devo dizer que fiquei com a lagrimita no olho com este post do maradona. Primeiro porque pela primeira vez analisa tudo correctamente, faz a analogia perfeita e não rapa de nenhum analista do país que ele gosta de infernizar. A sua comparação Ronaldo/Rooney é tão válida para aqui como para o CAN, ganhe quem ganhar. Está tudo tão perfeito que morri de inveja. Mas a cereja no topo do bolo está, paradoxalmente, aqui em baixo: o video que eu podia ter descoberto mas não fui capaz, colocou-o ele. E dedicou-me. É destas coisas que são feitos os homens a valer. Umas cervejinhas no British, à minha conta, meu amigo.

Como o Nespresso

...what else?

"I have seen the future, it is murder"
Leonard Cohen: Future

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Give me back my broken night
my mirrored room, my secret life
it's lonely here,
there's no one left to torture

Domingo, chuva.


But when the melancholy fit shall fall
Sudden from heaven like a weeping cloud,
That fosters the droop-headed flowers all,
And hides the green hill in an April shroud;
Then glut thy sorrow on a morning rose,
Or on the rainbow of the salt sand-wave,
Or on the wealth of globed peonies;
Or if thy mistress some rich anger shows,
Emprison her soft hand, and let her rave,
And feed deep, deep upon her peerless eyes.


Ode to melancholy, John Keats (stanza II)

Quando a arte imita a vida

não me aborrece. Assusta-me quando imita a minha (nem sempre, felizmente).

Obrigado, Ana.

O dia vai chegar.

Talking 'bout my girl (my girl)

Num universo do circuito profissional do ténis feminino, em que as campeãs acumulam com insuspeito à-vontade os courts e as passerelles (cf. Sharapova, Kirilenko ou Hantuchova), o que se assistiu hoje de madrugada foi um regresso ao ténis emotivo e determinado. A vitória de Ana Ivanovic sobre Venus Williams foi dos encontros que mais prazer me deu nos últimos tempos. É certo que tenho um parti-pris contra o ténis de Williams (ainda assim mais ágil e elegante do que o da irmã), mas reconheço na jogadora uma vontade de vencer e uma velocidade em court como não vejo em mais ninguém.Williams jogou cansada, mas uma leoa ferida é normalmente ainda mais perigosa. Ivanovic, por outro lado, é a jogadora de topo que mais aprendeu. A sua direita continua demolidora, mas a esquerda - o seu maior handicap - está afiada, e tem um controlo de bola para as pancadas mais técnicas (drop shots, amorties quase do fundo do court)que faria inveja aos jogadores sul-americanos. Mas na realidade o que ontem mais se notou foi a elasticidade em campo, a rapidez à procura da bola, a chegfada em tempo perfeito com a raquete. Para uma jogadora que ainda no ano passado tinha uma das piores posturas em court, com esquerdas a duas mãos dadas com a raquete em frente do corpo, a evolução foi notável.
E depois, para além de tudo, junta o que não se via desde Hingis: emotividade, sorrisos e amuos misturados com uma vontade férrea de ganhar. Não sei se Ana irá vencer o Open de Austrália (gostava que sim), mas a vitória pessoal já é enorme.
Ah sim, e é muito bonita, que no fundo era o que eu vinha dizer.

Madrid, algumas impressões

Estarei aqui nas próximas horas. A ver se Madrid ainda me mata.

Stephen Hendry, MBE

Claro que neste Masters é imperativo torcer por Ronnie O'Sullivan, o mais genial jogador (para o que há de bom e de mau)da actualidade Mas o meu coração estará sempre com Hendry, campeoníssimo e mestre entre os mestres, Membro do Império Britãnico e justamente apelidado d' O Rolls Royce do Snooker. Reparem como ele faz parecer um break de 147(o máximo possível de pontos) uma coisa que nós podemos fazer ali no café.

Catita.
Provavelmente esta foi das mais agradáveis surpresas que o final de 2007 me reservou: um convite para uma anteestreia de uma série televisiva chamada Mundo Catita, num cinema São Jorge apinhado de amigos. Protagonista: Manuel João Vieira, as himself. Escrito e realizado por João Leitão e Filipe Melo (que conheço melhor pela sua excelência como pianista de jazz), Um Mundo Catita é assumidamente Larry David meets João César Monteiro. Com o universo luso-kitsch dos Irmãos Catita em fundo, a interpretação e MJV é notável, bem como o ritmo e a graça dos guiões. O trailer pouco diz, mas é melhor que nada.
Tipicamente, nenhuma estação comprou ainda a série.

Algo me diz que por influência do Senhor Comentador,
há esta parte de uma entrevista de Carlos Vaz Marques a Horacio Ferrer que não me sai da cabeça, de linda que é. De cor, lembro:
"Quando tinha 10, 11 anos", conta o tanguero, " ia com o meu tio, um excelente guitarrista de tango, passear à noite pelos cafés de Buenos Aires, onde se cantava e dançava tango. Cabarets nunca, não me deixava. Até que uma noite passamos à porta de um cabaret e pergunto ao meu tio o que eram aquelas luzes. 'Um cabaret', respondeu. E o que fazem lá? 'Bom, as pessoas vão para lá beber e dançar. Há vários cantores, uma grande orquestra, e muitas senhoras bem vestidas e muito bonitas sentadas perto do cenário'.
E o que fazem essas senhoras, tio?
'Tecem.'.
'Tecem? Tecem o quê?'
'Sueños imposibles, suenõs imposibles'.

Era só o que faltava
Todos os dias úteis, seja lá isso o que for, e pouco antes das sete da tarde, o senhor Comentador salva o mundo e endireita o país, a partir da Antena 1. Para aqueles que, como eu, precisam de ouvir umas verdades e nem sempre podem estar à espreita na rádio, o Senhor Comentador foi magnânime e fixou os seus truísmos na blogosfera. A Nação, e este cidadão em particular, agradece.

Home

Sometimes is not so sad.

Onde se dá conta que o ano de 2007 concordou em muito com o senhor Dickens; seguido de balanços fúteis e egocêntricos muito do agrado dos leitores.

"It was the best of times, it was the worst of times": nunca um dos mais famosos inícios da literatura coincidiu tanto, de um ponto e vista pessoal, com o ano que agora definha. E atenção, que isto não é bom. É sempre perigoso quando a arte se plasma à vida, aos dias que passam. Tende-se a julgar que uma é a outra e como resultado esteticizamos o quotidiano ou, o que é pior, passamos a ler com gosto os neo-realistas. Mas divago.
Foi um ano de grandes perdas, muito próximas; e de grandes esperanças também, daquelas que julgamos perdidas para sempre num qualquer passo mal medido. Foi um ano de luta, de falhanços constantes e nem sempre melhores, de confirmações da natureza humana, de incredulidade perante o facto de afinal caber sempre mais alguém no condomínio privadíssimo dos afectos. Foi o melhor, o pior dos tempos. E assim será, outras vezes: chama-se a isso viver.


Ao que interessa:




e


e outra vez todos de Sinatra.

Nos livros (lidos em 2007, atenção),
O mal no pensamento moderno, de Susan Neiman;
Diary of a bad year, JM Coetzee
What's left, Nick Cohen
Os despojos da Aliança, Pedro Aires Oliveira

Concerto:
Rufus Wainwright no Coliseu de Lisboa

Blogues
Este e os do costume: Tiago Galvão (com a sua intrigante definição de pessoas de sucesso), Pedro Mexia, Pedro Lomba, Tiago Cavaco, Carla, Lourenço Cordeiro, Rogério Casanova, o "meu" 31, a Laura, as meninas das Conversas de Guardanapo, a Mónica "Mônica", longe no Leblon, maradona e as batalhas sobre a supremacia britânica entre bichos estranhos, o Francisco José Viegas,a rainha Margot e seus confettis, a Kat sem tabus mas com vegetais, Miss Pearls, Corta-Fitas e outros tantos que de momento não me lembro.

Personalidade do ano:
o anónimo dos comentários.

A todos, obrigado. A ver se aguentamos 2008. Bom Ano Novo.

Oscar Peterson (1925-2007)

Saudai o Mestre.

Interrompe-se aqui o blogue por motivos natalícios. De regresso dia 26 (ou antes, se o maradona resolver falar bem de Fabio Capello). Um bom Natal para todos.

Eu não diria bem assim, mas é muito muito bom

«We invented football. Then made the mistake of teaching it to the rest of the world, who - not being English - missed the point entirely.Football in its purest, English, form is a joyous game of kick and rush with shouting and smoking. The rot started with the Scots, who invented passing. And since then every non-English nation on the planet has felt free to produce its own ethereal, acrobatic and even artistic version of a game that was never designed to be beautiful.Our mistake was to try to play the foreigners at their version of our sport - culminating in the disastrous decision in 1950 to enter the World Cup, a competition clearly biased in favour of those teams that are best, rather than most English.»

Morrissey sobre o futebol inglês, ao Guardian. Links e comentários brilhantes no local onde o descobri.

Autora, precisa-se
Agora que se livrou disso, não quer ocupar a minha posição aqui na loja, não ?


(a sério, a sério: estou zangado. Zango-me quando as coisas de que gosto desaparecem)

O maradona é uma pessoa coerente
como eu gostaria de ser. E perspicaz, quando diz que sou um superficial (embora profundamente superficial). Este post, ao contrário das diatribes que costuma fazer ao futebol inglês e em que confunde o arbusto com as sequóias (o «jogo» com tudo o resto a ele associado só na Grã-Bretanha) - e invoca em seu favor os certeirissimos analistas, hum, ingleses, este post, verberava eu, é brilhante e tem razão. Eu posso ser católico «praticante», ele é o verdadeiro católico - o que não precisa do praticante por definição. Ele é um guerrilheiro dos acordos desde a primeira letra. Ou, citando o próprio, dos «acórdos». E com isto não se discute, pá.

Regresso ao mundo perfeito

They Can't Take That Away From Me, George& Ira Gershwin

Late night bar philosophers, nº17
Mesmo com a sala apinhada e uma vozearia inconcebível, percebeu claramente o que ela lhe disse:«Mente-me, para que possa voltar a acreditar-te»

The ghost of Christmas future

Teaser para o Extras especial de Natal. Já mencionei aqui que Ricky Gervais é o melhor que aconteceu ao humor depois dos Monty Python? Ah, desculpem.

Este blogue é CONTRA a ratificação do Acordo Ortográfico. Agora como em 1990, quando ainda nem existia.

This is a video statement for the weekend

Sonny Rollins, My One And Only Love

A propósito do título de post abaixo, o autor revela como vampiriza bons versos de boas canções

«The saddest thing I've ever seen was smokers outside the hospital doors»

Uma das coisas mais tristes que vi *
Numa montra atafulhada de uma papelaria em Campo de Ourique, no meio de enfeites baratos de Natal e brinquedos gastos made in China, um jogo de gamão, com a inscrição na caixa:«O jogo de estratégia mais elitista do mundo».

* ou mais ridicula, ainda não me decidi.

«Oh distance has no way of making love understandable»

Wilco, Radio Cure

Por que gosto de raparigas (razão nº 234559, alínea c)

Au Revoir Simone, Sad Song

(e vão estar em Portugal, pasmai)

Podia ser Ian Curtis

Talvez não saibas que o amor,
Apesar das suas leis,
Desnorteia os corações;
- Complicadissíma teia
Onde se perde o bom senso
E as mais sagradas razões.

(in Complicadíssima teia, António Botto)

Eu hoje acordei um hooligan...

E como tal é bem possivel que passe por aqui e parta isso tudo. Eu avisei.

(o que me chateia é que o gajo tem toda a razão, embora só no último paragrafo. Mas é um a mais, é um a mais!)

«There'll always be an England»


«There'll always be an England,
And England shall be free
If England means as much to you
As England means to me.»

(eu vi o jogo. Primeira parte desastrosa, McLaren teimoso como Scolari; segunda parte épica e jogo perdido à portuguesa. E é tudo o que quero dizer. Aconselho amigos e inimigos a tocarem este delicado assunto com a atitude do porco-espinho quando faz amor: com muito cuidadinho)

Finalmente a chuva
E mais um pretexto para se oferecer baladas a quem mais se ama.

Queria apenas reforçar o post abaixo. Obrigado.

«It's Sinatra's world. We just live in it"

Quem frequenta esta casa sabe bem o que o pobre autor deste blogue pensa de Frank Sinatra. E se não sabe eu digo: Sinatra é o nadador-salvador das almas à toa, o professor da arte perdida de viver.
E agora é outra coisa: é o elo perdido das amizades virtuais e das cumplicidades que nesta coisa se encontram. Por isso, tenho (já que o autor do blogue c'est moi) ainda que agradecer ao Mestre o ter encontrado parceira para pequenas marginalidades on the rocks e um pouco de álegre aproveitamento do ócio a que temos direito. Se antes já achava que a minha consócia e co-fundadora do clube acima descrito era um bocadinho de alguém que eu gostaria de ser, agora isso já não vale a pena, porque de certa maneira já somos. Façam o favor de se inscrever, ó gente de bom gosto, ó pagãos que ainda vislumbram a salvação. Responderemos a todos.

You only live once, and the way I live, once is enough.
Francis Albert Sinatra

O que irá resistir ao tempo

The National, Apartment Story

«Eh pá, deixa-me abrir contigo», «vai beijar o homem-bomba»

Lamento, mas este blogue nunca gostou e dificilmente gostará de Jorge Palma. Marginais, só os de smoking.

Dias de culto


Depois de Control, de Anton Corbijn. Perceber onde tudo começa, onde tudo acaba.

LXXI

No longer mourn for me when I am dead
Than you shall hear the surly sullen bell
Give warning to the world that I am fled
From this vile world with vilest worms to dwell:
Nay, if you read this line, remember not
The hand that writ it, for I love you so,
That I in your sweet thoughts would be forgot,
If thinking on me then should make you woe.
O! if, I say, you look upon this verse,
When I perhaps compounded am with clay,
Do not so much as my poor name rehearse;
But let your love even with my life decay;
Lest the wise world should look into your moan,
And mock you with me after I am gone.


William Shakespeare

Crying men



Fotografias de Sam Taylor-Wood. Estupendo.(descoberto aqui, via Ricardo)

Então agora assuntos sérios:
a célebre corrente 161, que me foi gentilmente inoculada por esta senhora e este cavalheiro. A quinta frase da página 161 de um livro que ando a ler e que me está mais geograficamente acessvel as I write é

«His eyes were heavy and dull, with a film of moisture across them and a rim of white along the lower lids»

Acredite-se ou não, é retirado do excelente Michael Palin Diaries: 1969-1979, The Python Years. É preciso gostar do registo diarístico, como eu gosto. O livro mostra, entre outras coisas, as diferentes personalidades dos Monty Python (o conciliador e pau-para -toda-a-obra Palin, o diligente e desconfiado Terry Jones, o hedonista e alcoolico atormentado Graham Chapman, o brilhante mas cauteloso Eric Idle, o perfeccionismo patológico de John Cleese, a inesperada empatia [do meu ponto de vista] de Terry Gilliam. Pelo meio há histórias familiares, episódios delirantes, diálogos ouvidos em vários lugares que são praticamente sketches, a Inglaterra dos anos 70, o clima de medo pelos atentados constantes do IRA,a relação com o sucesso e sobretudo - onde me encontro agora - o choque cultural com os Estados Unidos. Adoro o episódio em que os Python conhecem Leonard Bernstein sob os flashes de dezenas de fotógrafos e o vaidosissimo Bernstein pede a Cleese e Idle para fazerem ali parte de um sketch. Resposta imediata de Idle:
« Claro que sim, desde que nos cante um bocadinho de Beethoven»
A frase citada refere-se ao pai de Palin, que sofria de Parkinson.

Causas fracturantes
Há muito tempo que a caixa de mail não estava tão cheia, com conhecidos e anónimos a responderem com prontidão ao meu apelo desesperado: a morena da bola na RTP, quem é?
É esta: Inês Gonçalves, que se coloca aqui para gáudio geral. Admiro sinceramente as qualidades da moça e não o digo ironicamente. Ah, fale-se de bola ou raparigas ou uma relação entre as duas e, olhai!, o povo mobiliza-se. É tão bonito.

Inês Gonçalves at work. Os vossos aplausos.

Doces obsessões

Head Home ,dos Midlake, sob imagens de Tess.

Isto sim, é uma corrente!
E aquela moça que apresenta o futebol, primeiro na RTP-N agora na RTP grande, morena e com uns impossiveis olhos azuis? Hã? Estais todos cegos?

(se alguém me disser o nome da moça, que agora se me escapa, agradeço. Essa e outras informações relevantes para o mail acima.Obrigado)

E quando pensavam que o prof.Lamechas tinha para sempre partido...
...eis-me de volta, para uma pérola absolutamente lacrimejante e inevitável. Escrita e cantada originalmente por Serge Lama, Je Suis Malade é o retrato clínico-lamechas do abandono amoroso, com uma melodia em crescendo e um extraordinário refrão de imbatíveis capacidades sacarinas. E ainda por cima a canção é muito boa. Esta versão é um duo com a diva Dalida, que tenta sem sucesso destruir a letra com o seu famoso sotaque balcânico. Mas o que é bom resiste a tudo - até resistiu à Lara Fabian... Resista agora você se puder.

«Maybe not today, maybe not tomorrow but soon and for the rest of your life»,
a resposta deste blogue à corrente da moda: a da página 161. O mundo treme de ansiedade.





(estou numa redacção, meus amigos. E como se sabe, jornalista não lê. Aguentai um pouco)

Zero a zero.
No passado sábado, sob um sol de Outubro glorioso, três gerações de Guedes sentaram-se na central inferior do estádio do Restelo para assistir ao «clássico» Belenenses-Académica. Para os dois mais velhos, era uma revisitação de tempos antigos, quando as bancadas estavam cheias e, para o Guedes do meio, tudo era visto com olhos de espanto. Para o Guedes mais novo – que usou o cachecol da Académica sob protesto, alegando ser do Sporting, ao que o seu ascendente directo respondia com a magnanimidade que o caracteriza que «era uma fase», passando para o mais dramático «só por cima do lindo cadáver do papá» - , dizia, para o Guedes mais novo tudo era o primeiro verde, as primeiras camisolas, as primeiras emoções. Descoberta contra nostalgia: previsivelmente o jogo acabou zero a zero.

«Manners before morals»,
é a divisa desta casa, que se defende até ao último estertor. Daí reconhecer que tenho sido um mau menino: são devidas as actualizações aos excelentes blogues da minha amiga Laura e do nada discreto maradona (esse template...como direi?, distrai), resultados da inteligente OPA que o SAPO (a SAPO?) anda a fazer. E since we're at it, e eu nunca irei ter lista de links, um que já demorava: o Gattopardo, dos Pedros. Prefiro a política bem escrita à política bem feita.

Estas coisas valem o que valem (ou seja, népia)
...mas é sempre um prazer descobrir que sou o 383º melhor blogue escrito em português (por oposição aos escritos em esperanto, talvez). E logo atrás de mim, O Meu Pipi. Isto sim, uma flagrante injustiça.

Cromo para a troca
Claro que me lembro, meu bom amigo. De ambas. Mas com especial afecto por A Pair Of Brown Eyes, que me lembra a ternura ébria do Shane McGowan no seu melhor. Lembra-me também um dos melhores concertos que vi, caótico e brilhante: Pogues no Coliseu, circa 1988. Em plena forma, com Shane destruidissimo por estar a beber vodka ininterruptamente desde as 3 da tarde.Era o anjo da sua própria destruição. E lembro-me de o ver, de gatas no chão, enquanto a banda prosseguia calmamente um tema, a procurar no palco um medalhão da Virgem Maria que lhe tinha caído do pescoço: «Wait, I have to find the fuckin' thing, it's the Virgin Mary»... Thanks for the memories, old boy. Para ti, então, uma canção que uma vez ouvida é eterna:

Qual aquecimento global!
Maça-me muito que a minha operadora de comunicações móveis (TMN) me trate por «tu» nas suas promoções («Liga do Bairro Alto ou da 24 de Julho...»), apenas porque possuo um cartão recarregável e não o peso da assinatura. Voltarei a este tema premente em breve. Obrigado.

Não estou sózinho!
Rectificação devida ao que em baixo afirmei sobre a ausência de comentários sobre a selecção da Rosa na blogosfera: o Eduardo faz uma análise correcta da evolução do 15, mas esquece-se que o que chegou a Paris foram 9 sobreviventes dos 22 que venceram o William Webb Ellis em 2003. oito agora, com a infeliz saída do asa Lewsey, quanto a mim dos mais importantes elementos da equipa. É certo que ao principio jogavam um jogo baseado nos avançados (com um pack de 918 quilos, quem não jogaria?), mas a atitude e a técnica foram melhorando dia após dia. Apesar de wilkinson dependentes, há mais razões para ter esperança no sábado. Este senhor, por exemplo.

Jason Robinson

Da arte perdida dos dois minutos
Houve um tempo em apenas bastavam dois ou três minutos para se ser um herói. Quais quinze minutos warholianos: dois ou três minutinhos, condensados em verso e refrão que não larga, música que se pega à pele e à roupa e que alegremente se esquece, sabendo que já deixou marca. Chamavam-lhes singles, e hoje é uma arte perdida. No fundo são apenas canções, arte popular e imediata, para usar na rua com orgulho, street wear a sério. Este é um bom exemplo: My Perfect Cousin, dos Undertones (1980) é o single new wave perfeito, com a letra a falar de criaturas do nosso quotidiano e a fazer apelo ao mau comportamento versus os arrumadinhos sabichões. E numa nota pessoal, tinha o verso «He always beat me at Subbutteo/ c'os he flicked to kick and I didn't know!». Para amantes do jogo como eu era (e, er...sou), a coisa batia fundo.
Depois Feargal Sharkey, o vocalista, seguiu o seu caminho. Mas sobre isso não vale a pena falar, a sério.

Hinos


If heaven doesn't exist
What will we have missed
This life is the best we've ever had.

Tonight We Fly, The Divine Comedy

Crónicas de uma bola oval
Portanto, deixai que vos conte, ó incréus: sábado foi um dia glorioso. Às 15 horas, vitória de Inglaterra contra a pobre Estónia num jogo penoso. E à noite...à noite, num Cais do Sodré dividido entre gauleses e saxónicos mais apoiantes de nações sortidas, no velho British Bar apinhadíssimo, lá estava eu. À minha volta, rapazes e raparigas vestidos com as camisolas que têm um galo no peito. Atrás, o lugar onde eu queria estar: cantava-se Swing Low Sweet Chariot (hino da selecção de rugby inglesa)e gritava-se C'mon england. Ao meu lado, Allez les bleus.
Entretanto, no ecrã mesmo por cima da minha cabeça, jogava-se o destino do mundo civilizado tal como o entendia naqueles 80 minutos. Jogo dificil, de medo mutuo e recuos e avanços. Só que a partir do intervalo tudo mudou: Wilkinson cresceu, as linhas atrasadas de Inglaterra desfaziam-se em gargalhadas cada vez que Chabal tentava uma investida e ao meu lado dois casais ingleses perguntavam-me se queria uma cerveja. A voz redobrou, cantei até ficar rouco e espero ansiosamente pela final.
Isto sabe particularmente bem quando se trata de uma selecção que foi desconsiderada desde o inicio (pelos próprios ingleses, de resto). Aqui na blogosfera nem se falou deles, com a minha pobre excepção, o que no minimo é estranho sendo a campeã do mundo em título. O desastre dos 36-0 contra a África do Sul também ajudou. Mas they're will always be an England, e os rapazes lá estão. Poderão perder (como racionalmente eu acredito),mas estarão lá, com bravura. Sábado, Paris ardeu. Pode ser que o incêndio não tenha sido extinto.


(e quanto a si, minha querida, deveria saber que basta um corte de cabelo decente e maneiras correctas de estar à mesa para segurar qualquer bárbaro iludido)

Midlake

Por vezes a vida teima em nos fazer frente. E é nessa altura que sabemos de quem gostamos, em quem podemos contar. E é tão bom ter razão, mesmo uma razão solitária. A quem merece.

Oh happy day!

14-9. Vemo-nos na final. A rose is a rose is a rose.

Choque de civilizações
Eu sei que a selecção da Rosa não é a melhor equipa nem sequer joga o «melhor» râguebi. Em 2003 também não, e foi o que se viu: um pontapé mortal de Jonny Wilkinson e lá se foi uma das equipas que jogava «melhor» e a Inglaterra se sagrou campeã do mundo, coisa que, recorde-se, ainda é. Eu até acho que a África do Sul será campeã. Mas amanhã há choque cultural e de paixão. E nisso, quero que a Razão se lixe. É preciso escolher lados. O que eu quero e irei ver é isto:


E este bónus maravilhoso: «30 reasons why we hate the French»

Nantes

Do novo álbum dos Beirut. Mais do mesmo ? Sim, graças a Deus.

Ana Moura

CCB. 21 horas. Hoje. Corram.

E todos os anos, por esta altura, desobediência civil!

Something for the weekend
Só temos que agradecer à cidade de Sheffield tanto talento em tão pouco tempo. Mas o caso de Richard Hawley é diferente. Protegido de Jarvis Cocker, que literalmente o reabilitou para a vida, Hawley é um talento que estava à espera de acontecer.
Neste último disco, Lady's Bridge, o homem leva a sua adoração por Lee Hazlewood às mais brilhantes consequências. Exemplo: este excelente Tonight The Strets Are Ours, pop épico e à beira do lamechas. Revivalismo e não nostalgia, e do que acrescenta sempre.

Do que realmente muda a vida
No nosso calendário pessoal, a maioria dos dias permencem anónimos. Dias que passam por passar, que podem ter dentro começos, finais, amores e desamores mas que, pela lei darwinista dos afectos, se esvaziam dentro de outros dias.
Mas existem aqueles que sabemos de cor. Sentimos os cheiros, lembramos as cores, os jeitos, os gestos. Dias que realmente mudaram a nossa vida. Eu tenho três desses dias, todos com nomes. Hoje é um deles: o dia 27 de Setembro nasceu pela primeira vez para mim há exactamente dez anos, e chama-se Leonor.

Haja esperança
Em vez de andarem a perder tempo a escreverem canções que já foram escritas, estes rapazes fizeram tudo bem: uma boa melodia rock, refrão epidérmico e ironia a dar com um pau. Para o vosso prazer e visionamento, The Wombats, Let's Dance To Joy Division




(surripiado, como é hábito, daqui)