BANDA SONORA DAS PRÓXIMAS ELEIÇÕES Só pode ser esta: I Predict A Riot, dos Kaiser Chiefs. Adequada ao momento, embora infelizmente não passe de um desejo. Mas lá que é uma grande canção, lá isso é. E estou-me nas tintas se é uma designer band, se a canção já foi escrita há vinte anos e as histórias do costume. Que sim, também tenho o Entertainment dos Gang Of Four, e os discos dos Jam e o diabo a quatro, com a inegável vantagem de já ser crescidinho quando tudo isso aconteceu. Agora, que desde Going Underground (The Jam) não me dava tanto prazer a dançar uma combat song, lá isso...Ideal para eleições e casamentos, I tell ya.

Watching the people get lairy
Is not very pretty I tell thee
Walking through town is quite scary
And not very sensible

I predict a riot!
I predict a riot!

«THE LAND OF LOST CONTENT» Há dias em que nem o azul do céu nos redime; dias em que sabemos os deuses estarem a conspirar contra nós, apenas nós. Hoje, sob a crueldade de uma luz lisboeta, foi um desses dias. E estranhamente, desde há muito tempo, sempre que me sinto assim recito para mim a famosíssima parte XL de A Shropshire Lad, de AE Housman. E é tão grande esse desejo que partilho aqui os versos, sem licença nem respeito por ninguém.

XL
Into my heart an air that kills
From yon far country blows:
What are those blue remembered hills,
What spires, what farms are those?

That is the land of lost content,
I see it shining plain,
The happy highways where I went
And cannot come again.

ABAIXO O ÓSCAR, VIVA OS EMMYS
O excelso canal AXN, que melhora de dia para dia, apresentou finalmente a esta pobre nação a alternativa correcta para os Óscares: a gala de atribuição dos Emmys. Para nós, o privilégio de receber em directo esta pérola implica o mesmissimo esforço que dedicamos à estopada oscarizada - ou seja, ficar de palito no olho na madrugada de domingo para segunda. Mas, oh meus amigos!, que diferença! O ritmo é escorreito; as categorias são mais próximas e vibrantes (todos conhecemos uma série ou outra); os apresentadores têm mais graça; os textos têm mais graça.
Este ano, a excelência repetiu-se. Na parte musical, por exemplo: os rapazes criaram um Emmy Idols em que figuras televisivas cantavam a meias com intérpretes reconhecidos os temas musicais de séries clássicas. Um deleite: ver Donald Trump cantar, de jardineiras vestido, "Keep Manhattan, just give me the countryside" (de Green Acres/Viver No Campo) é pepita garantida; ver um dos moços do CSI Las Vegas (não me lembro do nome) cantar a meias com Macy Gray o tema de The Jeffersons também; e, icing on the cake (e esta vai especialmente para ti, cara batukada), ver o grande William Shatner dizer o preâmbulo de Star Trek ("Space.The final frontier.These are the voyages of the starship Enterprise..."), seguida por uma soprano que entoava o áááá-áááá-áááá faz a vigília dominical um piquenique.
Mais ? A apresentação e os sketches de bastidores de Ellen de Generes; a introdução de Conan O'Brien à categoria de Melhor Actriz de Comédia («Every little girl dreams of winning an Emmy.I know.I was one of them»); a felicidade de Felicity Huffman, a mais desesperada das Desperate Housewives ao ganhar (em cima, a divertir-se com a estonteante Marcia Cross e Eva Longoria); a homenagem a Johnny Carson; a intervenção de Jon Stewart...
Enfim, só visto.Os prémios e o resto estão no link acima. Aos que não viram, rezem pela repetição ou pela petição maciça ao AXN.

ONE NEW BEGINNING THAT WE DO HAVE Francisco José Viegas, regresso aqui. Bom, muito bom.

NADA MELHOR PARA DESCANSAR DAS FÉRIAS...do que passar noites inteiras acordado a assistir ao Open dos Estados Unidos.O ténis, como se sabe, é o jogo mais civilizado, desgastante e inteligente do planeta (mais um sinal da supremacia da Ilha, que o inventou. E se os ingleses não são bons em muitas coisas que inventam é porque não precisam, caro maradona.Os bárbaros que se divirtam). Assim sendo, assistir a jogos como o de James Blake com Nadal é simplesmente divino. Confesso que não sou grande apreciador do estilo super-atlético de Blake; mas o seu jogo com Nadal foi um prodígio de inteligência, com o americano a ser muito bom no que faz melhor e evitar o que faz pior. Nadal - de que não gosto particularmente mas que reconheço ser excelente tenista - perdeu porque não teve o que faz muita falta neste jogo: cabecinha. O ténis a este nível não admite criancinhas.

James Blake

UMA BREVE INTERRUPÇÃO...

Final da Taça de Portugal de 1969. A Briosa perde 2-3 com o Benfica, no prolongamento.Foi o primeiro jogo a que assisti na minha vida, e uma das razões para ser da Académica (a outra é uma herança). Apesar de, depois disso, ter visto grandes e melhores jogos, nunca mais vi um jogo assim, com o olhar escandalosamente livre.

Adormecer com a longinqua banda sonora de um grupo de baile numa esforçada versão de Chuva Dissolvente dos Xutos: eis uma aldeia portuguesa em Agosto. E é para lá que eu volto, alegremente. Em Setembro voltamos a conversar.

PALAVRAS QUE SE AGARRAM À VIDA, 1



I see unspeakable vulgarity
institutionalised mediocrity
Infinite tragedy
rise up little souls- join the doomed army
Fight the good fight-wage the unwinnable war
Elegance against ignorance
Difference against indifference
Wit against shit

Middle-Class Heroes, Divine Comedy, do álbum Casanova (1996)

E ao terceiro álbum, os Divine Comedy - leia-se Neil Hannon - fazem o seu disco mais cínico e pessimista de todos. Um disco com uma elegância cosmopolita, blasé até, mas que as palavras de Hannon são como ferros em brasa. Nada é poupado, sobretudo as relações amorosas. Não há sentido para o amor, o máximo que se pode aspirar é ficar como Alfie (Becoming More Like Alfie), amoral e rotinado. Diz Hannon:

But not now - now I'm resigned
to the kind of life I had reserved
for the other guys less smart than I
Y'know, the kind who will always end up with the girls.

Mas depois há Songs Of Love, de uma tristeza e esperança que tudo redime...Um clássico.

THOSE WERE THE DAYS



Marilyn Monroe, Frank Sinatra, Shirley Mclaine e Peter Lawford, fotografados circa 1960 por Bernie Abramson.

Abramson conheceu Sinatra e o resto do Rat Pack aquando da rodagem de Ocean's Eleven. Desde aí foi imediatamente adoptado pelo grupo e acompanhava-os para todo o lado, com autorização para fotografar mesmo em privado. Era um dos Pallies. Some guys have all the luck.
Desconhece-se o contexto desta foto. E agradeço muito, com um beijo especial, a quem se lembrou de ma oferecer.

UM HOMEM NÃO CHORA ? Chora. Pelo menos uma lágrimazita tímida, quando está a menos de um metro e meio dos senhores Ferry, McKay, Manzanera e Johnson, mais conhecidos por Roxy Music. Chora, quase envergonhado quando estes senhores, depois de oferecerem o Do The Strand e o Street Life atacam o Song For Europe, canção originalmente pastiche e paródia às cantigas festivaleiras mas que resultou numa grande grande canção que acompanhou de perto a vidinha deste que vos escreve. Chora quando o senhor Ferry, em muito boa forma, avança para o clímax da canção no seu imaculado mau francês

Tous ces moments perdus dans l'enchantement
ne reviendront jamais

Et aujourd'hui pour nous
Pour nous il n'y a rien
a partager
sauf le passé

e isto, meus amigos, não há coraçãozito que aguente. E volta a chorar, desta vez de alegria, quando os senhores tocam os acordes de Let's Stay Together, com o senhor Ferry a dançar e a menear a anca a la Jagger, acompanhado por duas meninas de plumas na cabeça, saidinhas de um casino de Las Vegas. E rola a lagrimita a lembrar, depois de tudo ter acabado, o Love Is The Drug, o Oh Yeah, o ... Enfim, eu que não me surpreendo facilmente reconheço que tive a sorte de ver um dos melhores concertos desde há algum tempo. Mais nada.

SÓ PORQUE NESSE DIA EU ESTAVA VIRADO PARA O BRANCO

«You are pure, moral, and adaptable.You tend to blend into your surroundings.Shy on the outside, you' re outspoken to friends.
You believe that you live a virtuous life...And you tend to judge others with a harsh eye.As a result, people tend to crave your approval. »

The World's Shortest Personality Test


(via Bomba)

A CIVILIZAÇÃO EXISTE Christopher Hitchens fê-lo outra vez: no seu recente livro Love, Poverty And War, que reúne alguns dos seus ensaios, o homem escreve de uma forma impossivelmente fluida sobre ódios e amores. No capítulo de amores, a Nem-por-isso-Santíssima-Trindade:Graham Greene, Kingsley Amis (o Amis que realmente importa, e isto apesar do melhor amigo de Hitchens ser o Amis- filho) e o essencial Evelyn Waugh; no capítulo dos ódios, de Kissinger à Madre Teresa, tudo é prazer e deleite. Mais uma prova viva de que a civilização da Ilha continua superior. A crítica do Telegraph, aqui.

SUBSÍDIOS PARA A SILLY SEASON, CAP.I O novo álbum de José Malhoa chama-se «Eu Vou A Todas»

DIA 25, VAI AO FÓRUM LISBOA:FEIST BEM* A menina linda que aqui por baixo mora visita-nos na próxima segunda-feira. Pobre de quem não puder ir.

*Candidato oficial e isolado ao troféu «O Pior Trocadilho de Sempre»

HÁ UMA GUERRA A ACONTECER



Londres, 7 de Julho de 2005. 'They shall never, never win'.

DISCLAIMER Para que não me chateiem mais a cabecinha, declaro que a nomeação de Elsa Raposo para candidata do PPM à autarquia de Cascais não tem nada a ver com Monarquia, o ser monárquico ou ter mais de dois neurónios em razoável estado de funcionamento.

MOMENTO CONFESSIONAL MUITO RARO POR ESTAS BANDAS Muitas vezes - mais do que as desejáveis - o autor deste blogue é pateticamente snob, chegando mesmo a ignorar-se a si próprio em todas as ocasiões sociais. Mas depois a vidinha dá-lhe umas bofetadas bem merecidas. Como esta: conhecer em pessoa a Rita Barata Silvério, aka Rititi (e Mr.Pinheiro) numa ocasião criteriosamente improvável. E o que antes era inveja e admiração silenciosa pode finalmente passar a partir de hoje a veneração pública. Ao contrário do autor deste blogue, a Rita consegue ser ainda melhor do que o que escreve.

AINDA HÁ ESPERANÇA PARA A RAÇA HUMANA! Londres é a capital dos Jogos Olímpicos de 2012. E com a vantagem de ter vencido Paris. Waterloo, all over again!

E AINDA POR CIMA...confesso uma cada vez maior dependência desta menina.

E então aquela maravilhosa versão do Inside Out dos manos Gibb nem se fala.